Не стихи уже, а смерть...

Автор: Анджей Иконников-Галицкий Не стихи уже, а смерть
стучится в ворота,
говорит: Ты был дурак,
только поздно, жизнь прочита...
Как ты мог прожить без души,
без ума, без ушей, без глаз, -
поглядел бы, что совершил,
как любимую ветр унёс.
Соль сознания. Ноль души.
Судорога - и ничего.
Пустота, в которую ты
добровольцем ушёл.
Всё. Твои острова - кранты,
никогда - твои рукава,
как вселенную ни крути,
не закружится голова,
никогда, ни как нет, никак,
никому в колени твой лоб,
а горит ведь - как облака,
как их конница на восток.
Всё. Ты молотый, мёртвый, мой,
перед вечностью не стоим.
Ничего, даже жить не мог,
убийца и серафим.
Только больно одно ещё
шевелится и живёт
как из общей ямы в ничто
выкарабкивающийся живой.
В этом Requiem есть покой:
вы блаженны, когда болит,
умирает, кричит, задуй
угли глаз моих - говорит.
Умирай - это ум и рай,
мир творению наконец.
Жаль вот ног: на них номера,
жаль свободы, ветра и птиц
и того, как гуляли мы
с той (как звали?) по облакам.
Вы блаженны, когда тюрьмы
даже имя забудешь, дом.
Дорого б я дал, чтоб не быть.
Выспаться - и легко.
Всё судьба дала. Вот любить
не было. Только ком...