Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - БудничнаяБудничнаяАвтор: CROWMAN Движение по встречной - навстречу ночи,Молодой, пульс скочет, всё, что захочешь, Рядом красивые, иногда не очень, Расфуфыренные, нарядные чьи то дочери, В глаза смотришь, улыбаешься - чего-то щебечит, Думешь: "ну её на хер", хотя ещё не вечер, Лечишь.... Позже удар по печени.... И ещё по лопате, но делать нечего. по ходу вечное..встречайте на хате. А бывает такое, что ничего не хочешь, Просто бродишь по каменным улицам и ждёшь ночи. Бывает, желание завыть, что есть мочи, а зачем? И без ответов, начинаешь писать... плохой почерк. Бывает любишь, казалось бы что ещё надо? Вместе встречать рассветы и провожать... ну да - закаты. А она уходит, догоняешь - кричишь - куда ты? А она просит быть другом ну или, хуже бывает, - братом. Бывает сам такой же стоишь и куришь... Она рядом говорит, что любит.. вопрос а ты? любишь? За талию обнимешь, комплимент, поцелуешь, Вроде как ушёл от ответа, а сам знаешь, что врёшь, дуришь. В такие моменты кажется, что жизнь - сука, Что всё могло быть иначе не будь друг-друга, Если бы по другому сделал, было бы иное мнение, И ловишь на мысли, снова сослагательное, мать его наклонение. Потом совсем надоедает, все эти странные мысли, О детях, жене, возможно,любви чисто и искренне, Решаешь искать позитив, в каждом отдельном моменте, И даже кажется чувствуешь, как солнце в лицо. светит. Но это обман, скорее всего, просто лампа, Потому, что за окнами ночь, зима и темнеет рано, как то, Вот такая вот обычная бытовая драмма, Так качает зима в столице Казахстана. Хотя нет, постоите, есть еще память, давняя, Она на сердце каменном вырезанна шрамами рванными, Нет, не о бывших, вы меня не правильно поняли, Она о детстве, о запахе дождя, об утре, стоя... на подоконниках. Вот как всё было? - необычно и цвета казалось яркими, Или хотя бы игры взять, как упивались там скакалкой, прядками. Как девочки нравились им тайно дарили подарки мы, Как дождь переждать чтобы, часами сидели под арками. Блин и денег не нужно ведь было - друзья и любимая - рядом, И что тебе надо - не знали, да по сути ничего и не надо, Казлось, что это навечно, что за днём последует вечер, Что это прощание с летом, как минимум, на бесконечность. Вот так иногда вспоминаешь о чем то давно прошедшем, Улыбнёшся, ещё закуришь и встретишь свой сегодняшний - Взрослый вечер, В котором нет никого и темнеет по зимнему рано, Именно так качает зима в столице казахстана. И вот это вот эхо детского смеха, Оно угасает всё тише в районе среднего уха, И перепады энгергии, накуренно, вымотан, кухня, Была бы свеча вместо лампы - дунул бы... и наверное потухла. Теги:
-3 Комментарии
#0 11:40 15-02-2010norpo
я заснул, читая эти телеги. впервые понял что ссать плохим почерком тоже можно. а неплохо, автор. Если читать интонацией Мих Мих Казакова, то не сведующий за Бродского, на автомате, предложит считать) Неряшливо трошке. Понравилось. четвертые строчки везде - хороши! Неплохо,ток не моё уже как лет дваццать. А вот " дунул бы..." эт мне понравиллось! Знаю, не идеально ))))) всё равно спасибо, что прочитали!!! всем ХАЙ!!! Абая уважаешь? Неплохой рэпачок. Покороче бы, конечно. Ну, и "пульс скочет" - ужос какой-то. Хотя с учотом Казахстана простительно. Еше свежачок У войны, у начала и края,
у леска, у реки и дороги, хоронила сторонка родная всех погибших, несчитано многих; в боговольности ветра над лесом, в богосветлости неба над полем... А потом, под дырявым навесом, был обед и поминки с застольем, со слезой, с матюгом, и по-русски.... Ведомый под руку собственной глупостью, в полном отчаянии, что он остался совсем один, Игорь Плесов присел на край гроба своей жены. Он не решался заплакать. Не решался из-за того, что ровно тридцать лет до этого самого дня за него всё решала жена, ныне покойная.... Я хотел бы купить место себе на кладбище
и ходить на него каждый день. По весне собирать пренежнейшие ландыши, слушать первую в поле капель. И березку родимую гладить рукой. Постигать очень близкий и вечный покой. Что машину купить или дачу на Истринском?... В кардиограмме зуб,
И скалится, как волк. А боль, как острый сук, Пронзает левый бок. И кровь опять густа, И тяжела, как ртуть, А вздох дерёт уста, И обжигает грудь. Ты заперт в чёрный круг, И знаешь — не уйти... И понимаешь, вдруг, Что ты совсем один.... Вечер был серым и сырым - из-за гаражей тянуло гарью. Я вышел на балкон. Закурил. Во дворе о чём-то спорили местные “коты”. Настроение ниже среднего. Хотелось набрать побольше воздуха в лёгкие и закричать, что есть сил. Заезженной пластинкой, крутились в голове её последние слова…
- Ты хороший человек, правда, но ты неудачник.... |