Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ЗимаЗимаАвтор: Яблочный Спас Митрохе снится баба. Не голая – нет.В сарафане на бедрах дебелых — куполом. В рюшечках. Лицом не старая, молодуха скорее. Но полная. Митроха счастливо лыбится во сне, тянет обрубки рук, желая обладать бабой, пускает пузырь. Тот выдувается задумчиво огромный, а потом лопается. И струйка серой слюны стекает по щетинистому подбородку сорокалетнего идиота. Бабка Тамара, затонувшая Титаником в продавленном кресле, наблюдает за постояльцем и вяжет, пропуская друг в дружку бесконечные петли свитера цвета весенней ржи. - Будет обнова тебе ко дню ангела, будет моя сиротинушка, — сизые губы перебирают слова, будто река камушки. Шепчут. Митрофан спит, и с каждым осенним днем сны становятся веселей, гаже, задиристей. Взять вон корову, к примеру… Скоро зима укроет взбухшие от дождей глиняные речушки проселков. Враз ляжет снег на зеленомшистый шифер лубочных избушек. Тьма падет. Тьма беспросветная. Тьма. Вяжет старуха свитер, думая о сорокаградусном морозном мареве, в котором тоненько плачет заиндевелая бечева, натянутая от крыльца до сортира, чтобы ночью не сгинуть в метелице. О неприкосновенном запасе кира в виде тридцати трех самогонных ведер. О преющем под стрехой сене. О дубовом колодезном битке. О прелой, как шерстяные чуни, старости. С каждым ноябрьским вечером звезды над хутором загораются выше и выше. Будто земля валится от них в кромешную пропасть. А они где были там и висят. - Главное, — думает бабка, шевеля спицами, – Чтобы огонь горел в печи. Чтобы Черт, летящий по небу на тракторном колесе, миновал, не приметил. Чтобы покой был, да уют. А для чего тогда жить, сестры да братия? Для чего? И когда предпоследняя петелька овечий шерсти ссыпется меж заскорузлых пальцев, и свитер станет именно тем обещанным свитером с горлом, ромбиками на груди, зеленушками по краям – за окнами пойдет снег. - Зима, — выдохнет бабка, — Дожили, родимый. Зима. Спит Митроха. Бегут в его снах от колодца к ручью весенние девки. Лают из-под пыльных воротин очумевшие от духоты лета псы. Свистит сентябрьский ветродуй в промозглых амбарах. Спит, дурачок. А бабка затеплит свечку над его изголовьем, где махонький образ, накроет подушкой плотней вздорный, курносый нос безногого и безрукого инвалида, переберет четки. «Отче Наш… Полежит в леднике пока. Опосля решу, что да как». Спустится в погреб, первую из тридцати трех достанет и гулко впечатает в дощатый стол. «Ежи еси на небеси…» Задумается. Летом вновь постучатся цыгане в окно, попросят приютить на зиму очередной обрубок, да в ночь уйдут, калики перехожие. Бабка знает, что с оковалка минимум десять кило парного можно нарезать. Ляжет темень на хуторок, укроет пушистым снегом, и жди до весны одна. Волчья луна, да шавка воет, тоскуя. А свитер за денежку неплохую на рынке всегда возьмут. Теги:
-1 Комментарии
страшная бабка. да, страшная миниатюрка получилась но в стиле автора всё. не страх, изложение за изложение вопросов нет. Если Володя ты написал это недавно, то у меня возникли мыслишки, что Конкордат тот, был очень даже полезен. Возможно, я и ошибаюсь. Возможно. Но сама форма очень походит. Форма, не содержание! Считаю, удачным тот эксперимент. В любом случае, ты миниатюру пиздатую написал. Сделал. Это и есть показатель класса автора. Ну. а сечас попесдую ко я до аптеки. Простыл как сволочь паходу. Аж трясёт всего. ггг. Надо сыночку на ночь рассказать. Он не испугается, привыкший. Мочит всякую нечисть до полуночи, кровище с монитора рекой. Добрый малый. "… А ты доченька за меня не переживай, самой, небойсь, тяжело в городе. Высылаю тебе с оказией мясца на котлетки, побалуй внучат. Ты спрашивала в письме про постояльца Митрошеньку? Так он ушел, по осени. Скучал по своим сильно." Очень понравилось. чо, каг обычно, вышак. И мысли героев креоса таг чотко просканировал. Текст супер! очень красиво описал. И главно сюжет тоже… как бы сказка, а на самом деле нет. Хроники. атмомсфера из эдвардрукиножницы Чо нормальная бапка Текст тоже хороший страшно писдят в сказках про бабу-ягу, она вон какая красиво пишет человек Мощ. блять, еле зашол с другого компа цикл рассказов «Пугающая доброта Яблочного Спаса» спасибо други а у меня нормально зашлось охуительно. Сначала хотела спросить — ты в каком веке живёшь? Скоко можно так писать? А потом зачиталась. Спас, фильм вспомнился. Про кружевные чепчики есть такой. Там две старушки бездомных привечают, потом травят их, а сумасшедший племянник в подвале панамский канал роет. Бабульки потом отравленные трупы в этот канал зарывают. Добрые бабушки, божьи одуванчики. Кажется, английский фильм. Ещё и сюр здесь — бабка говорит, что ушёл безногий постоялец. Смешной рассказик. Х первый, чо вчера вечером ЛП опять глючило. Ох бля… А думал написать — поэтично то как. /студеная зимняя пора/ за окном усугубляет силу текста ебатьебать четырнадцатизначные пароли. кортасаром повеяло, только этаким разанским.пскопским, в случяе Спаса Очень сильно, проникся. «Будет еще темнота, такая — не увидишь зги Тьма, вечная тьма, тьма, на все времена...» ©Церковь Детства хороший рассказ. душевный. И струйка серой слюны стекает по щетинистому подбородку сорокалетнего идиота.(с) решил вот сходить побриться да Ай красиво. Белая чернуха такая. выпить захотелось че та знакомое, про заготовки человечины в зиму на хуторе… А Спас? Не из моего ли кавера к твоему предыдущему эпосу дернуто? Ладна, все равно круто, пока не надоедает твой самобытный говорок букавками. Дальше посмотрим честно говоря, думал что в конце бабка скончается, изнасилованная митрохой. Ошибся. Детектив. я тебя давненько не читывал. где ты нахапалсо такой мудной канибалятины? к Сука-я +1. Еше свежачок Знаешь, мрак вокруг
не вечен, даже тот, с приставкой — ультра, если в небе гаснут свечи, значит, наступает утро. Жизнь — свеча, душа — подсвечник,— смерть и небо цвета комы... Мой неблизкий человечек, мы с тобою незнакомы.... Демоны избивали,
палками колотили душу мою, тело моё. Жил я один в квартире, душно внутри, крутило. Солнце взошло. Поздно ли, рано ли, Солнцу навстречу ранами - кровью текут, сочатся, пачкают простынь. Счастье видеть лучи сквозь тучи.... Если ты проснулся в горе
То не надо огорчаться Если в радости, - тем боле, Нету смысла обольщаться Если вовсе не проснулся Это тоже - не проблема Кто-то сдуру шевельнулся, А ты твердый, как полено Создавать людей из праха Может бог один, Всевышний - Без сомнения и страха, Не боИсь, ты здесь не лишний *** Пьяная соседка, утром, В дверь звонила, удручённо Не открыл.... Я не смог придумать название этому рассказу. Пусть будет без названия.
Бывает, что спрашивают про самое страшное на войне. Не знаю. Да всё там страшно. Но человек не может всегда боятся, поэтому со временем привыкает. Во всяком случае, к своим страхам точно.... Суть идей всё фальшивей,
а цели и методы спорны, и стремленье к наживе рождает безумные формы... .... Бронза, олово, медь, и Голгофой высокое место. Но про жизнь и про смерть никому ничего не известно. И цветут у села купола — золотая капуста.... |
и засыпая, хочется верить...
безусловно, понравилось
хотя начало я бы переписал, ггг