Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - культпоходкультпоходАвтор: ситхи Года за два или за триМы единожды в театре Побывали, и тогда-то мы вошли в культурный раж. Чтоб наш облик стал богаче, Мы решили жить иначе, И сходить договорились для начала в Эрмитаж. Уговор дороже денег, Так, что через три недели Мы впервые после долгих лет отсутствия пришли В Зимний, где жлобы-атланты, Где ценители-мутанты, Где гравюры и скульптуры были в изобилии. Мы пришли – народ стеною, Прорывались не без бою В гардероб, где гардеробщик горд как Гелиогабал. Приобщение к богеме Свое начали в кафе мы, А наевшись, поспешили в древне-греко-римский зал. Поначалу мы несмело Шли меж голых баб дебелых, Что стыдливо прячут груди и выпячивают зад, А у статуй Апполона, Вакха, Зевса и Нерона Признаки мужского пола, где торчат, где не торчат. Очень облик наш культурный Поднял жрец мумиатюрный, Тот, что три тысячелетья разлагаться не хотел. Но от гнева цепенея, Встал он, точно Галатея: «Я – служитель, жрец левее, так, что топайте отсель.» Ощущенья на пределе, Мы глазели и балдели, Восхищались, восклицали: «Ах Моне, ах, Ренуар!» И в ценителей искусства Превращались с легким чувством, Пока я не перепутал Писарро и писсуар. Вот и Рубенс – это ясно, Женщины потны и красны, С бедер их и с их коленей жир ломтями обвисал. Мы не спорили о вкусах, Но искусство без искуса - Тоже кресло, что без чресел, и огниво без кресАл. Тициан и Ван-дер-кто-то, Красота и тягомота, Все смешалось в фейерверке люстр, полов и потолков. Еле двигая ногами, Тупо хлопаем глазами На сатиров и вакханок, на распятья и волхвов. Мы с упорством альпинистов Шли не медленно ни быстро, Нам спортивный наш характер в час тяжелый помогал. И, напрягшись, все ж поднялся, Тот из нас, кто вдруг сломался И у лоджий Рафаэля без сознания упал. Посудите, в самом деле, Время срать, а мы не ели. И одно в глазах желанье, как один в оконце свет,- Что нам «Старец из Эпира»? Что «Помазание мирром»? Что нам все картины мира, - отыскать бы туалет. Чудом мы домой добрались, Как подкошенные пали, И терзали нас кошмары в полуобморочном сне,- Зевса мумия распяла, Люстра песни распевала, И пропеллером крутился видный скульптор Фальконе. Я в одном сейчас уверен – Архитектор был расстреллян, Но свербит в мозгу заноза, как в подметке острый гвоздь. Если это не горячка, Отчего же в раскорячку Сел на бледный бюст Паллады Невермор – незваный гость? Теги:
-5 Комментарии
#0 22:59 28-03-2006Эдуард Багиров
Прекрасно. Сразу сообщаю, что изменил Писарро на Пикассо. Всё же первый к искусству имеет отношение крайне периферийное. *взял гитару, играет: Фраер, толстый фраер на рояле нам играет* Пиздец как Розенбаумом отдает. Или это только мне? Франциско Писсаро, безусловно, к исскусству имеет мало отношения. А вот Камиль Писсаро имеет и самое прямое, т.к. является одним из родоначальников импрессионизма. ЗЫ. Незнание китайского языка ещё не повод для того чтобы утверждать, что его не существует (с) Окей, коли так. Я человек дикий, из аулов, кизяками топил, потому Писарро знал тока одного. Но учту на будущее. Эдуард, снимаю виртуальную шляпу. :) Кстати, автор жжот (практитски фсегда) Представила себе эдакую колоритную группу в Эрмитаже.. отлично. Просто отлично. И как верно переданы ощущения! а Писcаро хорошо бы вернуть: во-первых, авторский вариант, во-вторых речь про импрессионистов, в-третьих игра слов. да Обалденная песенка! Пиздато! Уж насколько не навижу стихи...понравилось. Под музычку бы типа частушек загнать. Сорри, что сразу не сообразил. Вернул Писсаро. Больше не буду )) эхххх, умеют же люди писать. респект Ахуэнно, умно, в рифму. Basic 11:19 29-03-2006 Согласен полностью... Стих понравился. Еше свежачок Ходил по кладбищу, слушал пение птиц, Читал фамилии, даты. "Уленька семьдесят девять восемьдесят". Рассматривал тление древесины, коррозию металлов, гранит Разных сортов (узнал знакомых - сюську, диабаз, амфиболит, пироксенит). На выходе встретил полицейских, они обороняли вход От мятежных бабушек, торгующих пластмассовыми цветами.... Грусти пора переставила с ног на голову
Давний порядок мысленных строк и тем. Месяц ушёл — за тучей не видно голого, Яркого и холодного — только темь. Паника странных снов по любому поводу, Горечь от пробуждения — верный знак То ли избытка хмеля — нехватки солода, То ли того, что мёрзнет в тебе Весна.... Ночь надвигается бетонной плитой закрывающей вход в Ад. Я чувствую её тяжёлую поступь, её смрадное дыхание и мне становится не по себе..Сегодня пошли вторые сутки, как я не пью.Запой длился несколько недель, в нём присутствовала исключительно водка и последние дни полностью отсутствовала какая- либо еда....
В минуту тишины свистит соловей-разбойник,
Русская пустота, в кармане ночует неразменный стольник. Ужас без чёткого лица – всё в дыму. Блэк-метал, дум, сакральный вой на луну. Тревога набухает, как похмельная голова: Тяжёлый затылок, а значит ещё жива.... Ничего не болит, ничерта не мешает!
В ранний час, увлечённая нервной строкой, Отвязалась душа, как резиновый шарик От руки, и рванула в небесный покой. Покружила над «Стрелкой», даря поднебесью Очарованной грусти лиловый настой (Над беглянкой завис, обомлев, Буревестник, Озадаченный странной её красотой), Равновесие света и звука разрушив, Дав старухе Зиме исключительный шанс, Изумилась, нелепая, снежностью кружев И решила в расправе с Весной не мешать.... |