Не медленно

Обилие метафор всегда загрязняет рассказ. Этому меня научили ещё на литературной тусовке в институте, так что, особо не буду злоупотреблять... На небе мирно таяли остаточные обрывки зимних облаков, к полудню догнивала у завода старая выгребная яма и меня из молчаливой медитации вырвал крик:

-БЛЯ! Васильев! Почему этот клиент ещё нихуя не получил? Всё! Пиздец тебе, золотая рыбка!.....

Мягкое, убаюкивающее чувство. Сегодня утро. Вернее, я не в курсе, существует ли "сегодня" вообще. Есть только ПКБ №. В метро стоял указатель просто "больница", да и было ли метро? На тумбочке должны лежать две книги: маканинская и пелевинская. Первая описывает убивца-слюнтяя в дурке, вторая про Чапаева и Пустоту. Обе ГАВНО. Во! Именна! Дерьмо полное. Как я тут оказался? А не всё ли равно! Когда меня сюда привезли? Теоретически я сам сюда пришёл....